R ien n'est plus reposant que le silence s'immisçant entre deux détonations. Ce court instant où les particules en suspension se marient avec le papier-peint immaculé, ayant pour seul pochoir le trou béant pointant à l'arrière de ta tête, la continuation...

N ous, fils d’une putain à moitié morte ne sachant que regarder derrière elle dans l’espoir d’une renaissance.Nous, gisants sur le sol humide de notre patrie inondé par les larmes de nos ancêtres. Nous, jeunes inconstants égarés vivant les jours comme...